Вы умрете, стебли трав,
Вы вершинами встречались,
В легком ветре вы качались,
Но, блаженства не видав,
Вы умрете, стебли трав.
В роще шелест, шорох, свист
Тихий, ровный, заглушенный,
Отдаленно-приближенный.
Умирает каждый лист,
В роще шелест, шорох, свист.
Сонно падают листы,
Смутно шепчутся вершины,
И березы, и осины.
С измененной высоты
Сонно падают листы.
Чой то Вы в
Чой то Вы в Бальмонт ударились,никак ностальджи?...дык я есче не померла...
А что, Бальмонт неплохой поэт
Не знаю, может и ностальгия, а может просто как-то к моменту пришлось.
Не серчайте..., а
Не серчайте..., а мне вот припомилось - Просто я к тебе не тем рейсом,просто небо, самолет ,девушка. На слеты мне поздновато наверно будет.
Да о чем вы?
Вот тоже из поэтического. Оказывается известнейший детский стишок
Был написан расстрелянным в 1952 году Львом Моисеевичем Квитко, членом "Еврейского Антифашистского Комитета". А я в детстве даже и не задумывался.